Movimiento... Secuencia de letras.

Aun con la elección de una pluma distinta No puedo plasmar lo mismo Cada una tiene una idea Cada una tiene su decir hacia el papel Ya no recuerdo porque comenzó todo esto, Hace muchos años que deje de pensarlo, Por eso lo hago en forma distinta. Hago historias existentes, Y alguna otra que surge de Lo que me gustaría existiera. Soy un deudor de palabras, He desgastado más de las debidas Y lo puntualizo de manera ilógica,   Lo creo como cierto. A fin de cuenta Aun sin los lápices o las plumas. La boca nunca deja de escribir Lo que ya no soporta Estar sobre el papel. JOV.D                                  9:27PM                            ...

Llevo dias con este olorcit en la memoria entre muerte y vida...  Aun presiento que no he despertado de las letrasque me llevaron a recrearlo, entre estas nuevas paginas" JOV.D                    11-JULIO-2012                            12:00pm

Lo que somos…  ¿Que seriamos los humanos sin la dicha de decir sin decir?, ¿que seriamos sin aquellos pequeños secretos en los oídos de los sordos?… ¿Podremos fabricar torrentes de la luna?, ¿movimientos casi exactos y periféricos de nuestros planetas?... Pero.¿ hasta donde llegaríamos con una simple hoja de papel y una luminosa pluma entre nuestras manos?, sino hasta donde ha llegado toda la humanidad… Podemos escribir con los labios en las figuras pasajeras de las nubes, y a la vez remarcar con la luz lo que queremos que sobresalga de todo aquello… Es como pausar la historia de muchos, fuera de la de nosotros, aun siendo otros los otros, nosotros también integraríamos un listado de definiciones detenidas… Todo parecería ser tan pronto que no podemos medir el tiempo, y más aun, el tiempo de nuestras letras plasmadas en nuestros cuerpos… Estamos llenos de letras que no sabemos a veces lo que escribimos, lo que somos nosotros en la esencia de la escritura… ...

Tener un mapa, una brújula, un punto clave hacia el horizonte, un caminito de piedras, una marca en cada árbol, una vista a los parajes transitados, una pala, un buen puñado de tierra... (El regreso)..."

Entre las mesas, de aquel pequeño lugar deslumbran rostros bajo las opacas luces… Entre las sillas, Entre los silencios, Entre los acordes Entre nosotros… Existen muchas más historias que las que se cantan, existen muchos más lugares de los que se narran. Existen suspiros, Existen recuerdos, Existen esperas… Y ahora estamos sentados en distintas posiciones, con gente distinta, casi siempre todo se mueve, ayer fue un lugar, ahora es otro, nunca puede ser el mismo, una sonrisa, una vista de aprecio, un principio para cada uno de nuestros finales. Sabemos que no somos los mismos, y que cada que pasa un roce, ya no somos, ni si quiera el momento de haber sido es idéntico al de cuando no lo fuimos. Bajo los cuadros, Bajo la mesa, Bajo la misma incertidumbre. Pensamos en las horas que han pasado,   en las cuestiones del trabajo, y gozamos el tiempo que aun siendo breve es presente, o pasajero, todo esto tiene que ver con lo que suena al inici...

Pudimos ser muchas veces mucho en nosotros mismos... teniendo que tener el deber de querer antes de pedir... sabiendo que el saber de los demas no es cuestion de no decir... pensando en ser poco reduccionistas en la vigilia de nuestra especie... procurando fungir como la naturaleza de las estrellas... teniendo la separacion de las aguas de cada uno de los mares que nos conforman... Todos...

Hoy me sobran las palabras; Con todo lo que hablamos somos enteramente literatura… Nunca ha importado que tan rebuscada sea la palabra, o que tan coexistente, cuántos libros hemos hablado en   relación a lo dicho, a lo que callamos… Encontramos portafolios, márgenes, portadas, revistas… Somos en nuestra entereza… palabras, o por lo menos eso nos pareciera ser, nuestra estructura no es tan efímera como la idea de existir. Porque precisamente aquello sin respuesta, existe… Dentro de las líneas de nuestros mundos, nos movemos   paralelos, en círculos, espirales, de cualquier forma fungimos en divinidad como materia prima... Aun con cierto residuo, las áreas cianóticas de nuestra ausencia nos mueven a ciertos puntos, a mostrarnos el detalle de la cicatriz corregida… Nos traicionamos a nosotros enunciado silabas sin alguna propuesta real, sin conexiones alternadas en alguna de las funciones de nuestras   ideas y recuerdos… Nos postramos frente a nuest...

Los objetos que nos rodean se encuentran degrafilados en las tiras uniformes de los espacios, en los que queremos que se encuentren... Busco entre la estantería, el repaso de las verdades inconclusas, el acomodo de las teclas de los dígitos de mis dedos, la viva imagen de los cielos tornasoles... Escribimos al tiempo para dejar huellas en nuestros encierros, también pedimos a las palabras una organización que tenga secuencia y elocuencia... Sabiendo que el movimiento de todo lo que podemos incrustar en nuestros torrentes varía según la formulación de las eyecciones personales de la idea... Nos mantenemos firmes en las idóneas combinaciones de nuestro funcional sistema, pensándonos como únicos y separados a la vez... La norma que sustenta nuestra alianza con los ayeres, se liga de manera imprudente con el futuro, el momento queda en la parte de la línea funesta de los pasajeros, de los destinos... Escribimos en las vertientes de los pliegues de nue...

Hoy es un día de lluvia, un día de atardeceres opacados por la nubosidad de lo que se espera, es un día de recuerdos y de llegadas intermitentes, entre la resistencia del calor y la extinción de lo seco, entra la humedad de cada uno de los goteos que escurren lentamente entre los muros de fuera,     que   bañan con su rebeldía hasta los últimos detalles de las marquesinas que obstaculizan   la vista del mundo estrellado, desde un punto muerto entre mi cama y mi ventana. Hoy es un   día de lluvia, de esos días que nos traen nombres, que en ocasiones solamente la lluvia los recuerda, es como aquel humo el cual va huyendo de la realidad hacia su ambiente, llevando consigo pares de labios, corazones invertidos. Hoy es un día de lluvia un día de sentimientos y canceles blancos, de realidades descubiertas por el paso de los años, de estructuras fluidas en lo suscitado, de sonrisas y enfermedades que atraen la misma dinámica de estar e irse… así como l...